miércoles, 30 de noviembre de 2016

Perdon



"-Do you think he still love her?
-How would i know that Hunter?
-I think he does
-How can you tell?
-The way he looked at her
-You mean when you saw him in the movie?
-Yeah, that´s not her
-What do you mean?
-That´s only her in a movie, a long time ago"


Diálogo de la pelicula Paris, Texas de Win Wenders




El hombre solitario 
camina sin lenguaje
quiere decir amor y no puede
quiere decir olvido y no puede.

Bajo la larga estela de la noche
sobre la memoria o el desierto
de la memoria
que crepita levemente entre los ojos
el hombre solitario
escapa, sin detenerse
de todo el pasado
pero el pasado lo encuentra
el pasado es una lágrima
cayendo pesadamente
el pasado es tangible
tanto como el dolor y la herida
que el hombre solitario arrastra.

Ahora recuerda
sin hablar
que esa noche él estaba en llamas
que esa noche ella lloraba
y que toda la soledad del mundo
se resumía en sus ojos
y en los de su hijo,
recuerda también
el color de ese momento
la llaga de la herida abierta,
el saber que en un momento
el hombre no era solitario
pero lo echó todo a perder
vio derrumbarse todo
como se rompen las cosas importantes
de manera estruendosa y con bullicio,
la herida puede ser
profunda e infinita
y ahora el hombre solitario
lo sabe
reconoce esas palabras
y llora secretamente
y borra su nombre y el de ella
y el de su hijo
y pide perdón
sin un lenguaje.


jueves, 29 de septiembre de 2016

Dulcemente

¿Cómo será que tenerte
era no tenerte y
no tenerte es tenerte?
Y entonces crepitas ahora
dulcemente hasta que arda
la memoria.

martes, 20 de septiembre de 2016

Maquinarias

"La naturaleza oculta alguno de sus procedimientos
 en el misterio, su hermanastro"
Roberto Bolaño


I
Ella habla de poesía
en el aula del décimo piso,
afuera un avión
recorta el cielo.
Todos tenemos algo importante
importantisimo para decir
pero no encontramos las palabras.

Así funciona el lenguaje.

II
En la madrugada
alzo mi voz y me anclo
a las sonidos,
podría nombrarme de mil maneras
y aún así no reconocería mi nombre.

Así funciona el insomnio.

III
Tiemblo
también tiembla la luna
desde el otro lado de la plaza
porque el miedo
no es la soledad sino
comprender que mañana
mire tu foto y pueda parpadear.

Así funciona la memoria

IV
En algún momento
estuve en llamas
en la noche ardían despojos de mí,
crepitaban violentamente
devorándolo todo
sin dejar cenizas.

Así funciona el olvido

V
Temo
tiemblo
porque callas y
nada dices
pero florece tu sonrisa
y en la esquina de tus ojos
se abre un brillo infinito.

Así funciona el amor.




lunes, 15 de agosto de 2016

Palabras

Es tarde,
y yo recordando
y los libros
invadiendo el corazón
que es un mal lugar 
para la
poesía
y la memoria
que intentará
atacar el corazón
atacar los libros
atacar me.

Es tarde
dije
pero solo puedo
hacer estas dos
cosas
y solo una
me saldrá bien,
recordar
o
escribir,
las tareas a realizar
tan similares
tan disimiles
tan copia
tan proceso
cargado de procedimientos
a seguirse exactamente
o no.

Solo una saldrá bien
dije
en esta tarde
de recuerdos que invaden
el corazón
de libros que invaden
la memoria,
de desplazamientos
sutiles
pero terribles,
de la casa
que al fin y al cabo
es el el mismo lugar
del corazón
que se llena de libros
y memoria
y palabras
y acciones
que se copian
se repiten,
el autómata
funcionando,
la necesidad ineludible
de escribir
en la casa
en el corazón
con los libros
con la memoria,
la necesidad de
recordar
y escribir
de saciar necesidades
básicas,
de calmar la esquizofrenia
de tarde
de memorias
que atacan libros
que invaden la casa
que quiere ser habitada
por palabras
que sean memoria
que son atacadas
por la necesidad
de escribir
y recordar,
la necesidad
de llegar a la noche
sin recuerdos
solo escribiendo
sanar el corazón
con palabras.

domingo, 31 de julio de 2016

Definición de violencia del amor


"I know you're ways, I know you're silence. This could go on all day. This is the way this is the violence."                         

 Luca Prodan



La violencia del amor
es ser expulsado del corazón en donde vivías
a más de 80 km por hora.

La violencia del amor
es que todas mis resacas
guarden el sabor de tu boca.

La violencia del amor es encontrar
tu foto escondida
y pretender que pueda
abrazarme.
.
La violencia del amor
es que me preguntaras
qué es lo que amo de vos
y yo sin saber responderte

La violencia del amor
es sentir un dolor infinito
en algún lugar del cuerpo
que no reconocemos y que encima
se hayan acabado los puchos
se haya acabado el alcohol
y la noche esté lloviendo.

La violencia del amor
es todo ese golpe que recibimos
sin darnos cuenta
y del cual 
aunque nos cuenten hasta diez
nos levantamos para seguir siendo golpeados
otra vez
hasta que uno de los dos caiga
o ame.

sábado, 23 de julio de 2016

Oficio Terrestre

I
El kiosco es el lugar que no habito
donde estoy y no
es la zona de teatro
alguien
puede entrar y de un momento a otro
mostrar su corazón.


II
Yo sonrío frente a cada sonrisa
amo si me aman
odio si me odian
trabajo como un espejo.
Que nadie llore
porque he de llorar
y no quiero.


III
¿Y si alguien entrara a robarme?
Amor
es lo único que no tengo
eso
lo perdí hace rato.

IV
Las paredes que se revisten
de productos tan disimiles
son como mi memoria,
hay huecos que hay que llenar
hay huecos que hay que vaciar.

V
A la noche
con cada candado
con cada llave
en cada puerta
debo cerrar todo.
Es el kiosco, no mi corazón.

martes, 17 de mayo de 2016

Merienda

A veces en la tarde recuerdos de la infancia invaden la casa,
el sol que se consume
y esa brisa de todosestanporvolver
trae un aroma de viejas canciones
y miradas que persisten en fotos amarillas.

Entonces yo no se que hacer
cerrar la puerta sería dejar a alguien huérfano
ignorarlos es un golpe que todavía no aprendo a dar.

El gato sobre la mesa sonríe
frente a tanto frenesí desatado por mi
y mi yo de 5 años que revuelve libros
para encontrar dibujos con letras grandes 
que puedan hablar un idioma
que entienda palabras como sueño  o amor. 

Mi yo de 12 años todavía llora de pena  
por la carta que no fue respondida 
y piensa secretamente que la vida será solo eso, 
alguien que tal vez nos ignore 
cuando se canse de hablar. 

Mi yo de 16 años ya fuma 
escupe el humo que quiebra el aroma de los jazmines, 
me mira mientras suena  el flaco 
(recien acaba de descubrir Artaud) 
y yo pienso que
a veces en la tarde
los patios de la infancia
en donde perseguíamos al perro
son como una lluvia fina que cae afuera
y adentro todos refugiados en el comedor
aun tomamos leche chocolatada.

sábado, 14 de mayo de 2016

Panteismo

Son pocos los que están acá conmigo
la plaza está llena a las tres de la tarde
un señor discute por teléfono
y dice palabras como 
lluvia, pena, final,
y a pesar de que parece estar triste
sigue caminando sin ninguna lágrima.
Una nena con uniforme de jardin
me mira mal
porque estoy fumando un pucho
y yo lo sé
y ella también lo sabe.
Tres mujeres paquetas
vestidas todas de negro
charlan sobre el pasto sin sus celulares
mirandose y sonriendo.
Una de ellas se mueve al sol
cada vez que la sombra del árbol la toca,
se sacó sus zapatos instintivamente
porque quiere sentir
el pasto en sus pies
el roce cálido del frescor del otoño.
Y yo pienso
que todos somos instinto
bocas y ojos empujandose
cabezas expandiendose sobre el nivel del asfalto,
todos somos esa rueda que se mueve
desde adentro
y aunque pretendamos ocultarnos en cavernas
refugiarnos del invierno que se acerca
todos queremos
extraviarnos bajo el sol
besar la tierra
para sentir algo de amor